Hacía tiempo que quería hablaros de una de las musas de la Nouvelle Vague, Anna Karina, la danesa ex señora Godard. Como hoy no puedo extenderme, y para ir haciendo boca, voilà una recreación del grupo “Nouvelle Vague” sobre un fragmento de la película “Bande à part”. Aparecen bailando Anna Karina, Sami Frey y Claude Brasseur. La canción, “Dance with me”.
El motivo del retraso en las publicaciones en el blog es que he estado ocupado acabando una serie de relatos cortos, “Cuentos para antes de Navidad”. Si los queréis leer, podéis clicar en el siguiente link. Podéis mandarme vuestra opinión también.
Continuando con el hilo del post anterior, os dejo con el prólogo de lapelícula. En mi opinión unas bellísimas imágenes acompañadas del preludio de “Tristán e Isolda” de Richard Wagner. Si disponéis de los casi 8 minutos que dura, vale la pena.
Ayer salió la noticia de que “Melancholia”, la última película del controvertido Lars von Trier, había ganado, después de su éxito en Cannes, el premio a la mejor película europea. Aunque nunca me tomo como dogma el que una película sea ganadora de premios debo decir que me gustaron, y mucho, muchos aspectos de la película. Aparte del envoltorio estético realmente de gran altura, me encantó el duelo de actrices. Aunque para mí, a diferencia de lo que opinó el jurado en Cannes, quién se lleva la película es Gainsbourg, no Dunst. Lo siento Kirsten, me gusta más la morena. Y también me gustaron las diferentes opciones que toman los 4 protagonistas de la segunda parte ante la amenaza de “Melancholia”… no cuento más, que si no, os desvelo todo.
Kirsten Dunst
Pero aquí quería también hablaros de las heroicas protagonistas de los films de von Trier: la histérica Bess (Emily Watson) de “Rompiendo las olas”, la desgraciada Selma (Björk) de “Bailar en la oscuridad), la sumisa Grace (Kidman) de “Dogville”, la sufrida Grace de nuevo (pero aquí B.D.Howard) de “Manderlay” o la inclasificable “Ella” (Gainsbourg) de “Antichristo”. Todas ellas son un verdadero catálogo del sufrimiento humano en sus diferentes facetas. Pero lo cierto es que von Trier ha escrito y dirigido algunos de los mejores y más lucidos papeles femeninos de las dos últimas décadas. Llamadme exagerado, pero proponedme a otro director que tenga una filmografía a su altura en este aspecto. En “Melancholia”, no hay una sola heroína, si no dos. Pero, al menos aquí una de las protagonistas, la Justine interpretada por Dunst no sufre. Lleva el sufrimiento tan interiorizado y asume que tiene tan poco que perder qué es la única de la función que mira desde el otro lado de la barrera la inminente desaparición del planeta Tierra y, como ella cree fervientemente, de cualquier atisbo de vida inteligente. Por el contrario, su hermana Claire (Gainsbourg de nuevo) sufre porque ella sí que tiene algo (mucho, en realidad) que perder. ¿Es quizás por eso porque están los ánimos como están? ¿Porque nos damos verdadera cuenta de lo mucho que tenemos que perder?
Siguiendo con el hilo del post anterior, donde mencionaba el Jardín Majorelle de Marrakech, me gustaría comentaros algo sobre este jardín botánico y la casa al cual pertenece. Jacques Majorelle fue un pintor francés que se estableció en Marruecos y construyó esta casa Art Decó en los años 30 del siglo pasado, pintada en el azul al cual dio el nombre. Tenéis un ejemplo en este cartel publicitario de Tánger pintado por él en la década de
Después de su muerte, en 1962, el jardín fue abandonado. La casa y el jardín fueron adquiridos por Yves Saint Laurent y su pareja Pierre Bergé en los años 80, quienes la rehabilitaron y ampliaron el jardín con especies de todo el mundo. Así, en la actualidad, el jardín nos da una idea del esplendor de la naturaleza en un oasis de paz en el centro de Marrakech. Las cenizas de Yves y de Loulou fueron esparcidas en este jardín.
Marrakech, como tantos otros lugares, parece que ha adoptado el modelo de desarrollo turístico de la marca Barcelona que tan poco me gusta, en el que prima la cantidad sobre la calidad como cualquiera que haya estado en la ciudad roja apenas hace 10 años puede confirmar. Djema El-Fna y alrededores parecen más bien la Rambla en versión plaza. Bueno, imposible, nada en el mundo ha llegado al nivel de degradación que ofrece la Rambla; se admiten opiniones. Sin embargo, y a pesar de las hordas de turistas que visitan el jardín y la casa, todavía merece la pena ir a última hora de la tarde, cuando empieza a quedarse vacío, y disfrutar de la luz del ocaso, de ese color azul inexplicable y de los olores y la explosión de color del jardín en cualquier época del año. La casa contiene un museo de arte islámico (obviable) y una cafetería a precios occidentales.
Para acompañaros en esta mañana de viernes, un video de Cheb Khaled, que ya se que es argelino, pero la canción "Chebba" me gusta. La coreografía podría ser de Lady Gaga, pero me temo que no.
Dado que todavía tengo que digerir los últimos acontecimientos sucedidos en este país (y los que van a venir…) permitidme ponerme un poco frívolo.
Ha pasado desapercibida aquí la muerte, hace apenas un par de semanas, de Loulou de la Falaise. “¿Y quién c… es Loulou de la Falaise?”, me diréis. Pues bien, Loulou de la Falaise fue, entre finales de los años 60 y en los 70, la musa por excelencia de Yves Saint Laurent. Ella y Betty Catroux fueron fuente de inspiración para el modisto. La una le dio el toque hippie de lux y la otra el toque masculino. Posteriormente se dedicó al diseño de joyas y a otras cosas relacionadas con la moda. A su muerte, sus cenizas fueron esparcidas en el Jardin Majorelle de Marrakech, del cual otro día os hablaré.
“¿Y a nosotros qué nos importa?”, me diréis “la señora ésta que no conoce ni Dios…”.
Pues, a lo que iba. Siempre me había fascinado como alguien se podía llamar Loulou del Acantilado o Loulou del Penya-segat y a partir de ahí me doy cuenta de cuán importante es y como tu nombre y tus apellidos marcan tu vida. Si te llamas Pepe Sánchez o Maria Pérez, o digamos John Smith o Jeanne Dupont, con todos mis respetos, tu vida difícilmente va a ser lo mismo que si te llamas Loulou de la Falaise, Ines de la Fressange, Max von Treveris, Paola Orsini di Calabria, Sheila Wonders o Marcello Wallace. Creo que nacer con un nombre sonoro, majestuoso u original puede ser como un bonus en la lotería de la vida. Algo que te hace destacar un poco entre la multitud. Y si no, decidme ¿porqué hay actores y músicos que se ponen un nombre artístico, literatos que escriben bajo pseudónimo o políticos que se quitan o ponen apellidos?
Aquí queda eso. Y como voy a tope de trabajo, hoy solo os pongo esta famosa fotografía de Loulou, Yves y Betty. Loulou es la del pañuelo en la cabeza. Betty, obviamente, la rubia de la botas de caña alta.
¿No os recuerda, La Última Cena, en versión PP con Rajoy oficiando?
De izquierda a derecha, Alberto Ruiz Gallardón, Esteban González Pons, Ana Mato, Elvira “Viri” Fernández, Mariano Rajoy, Maria Dolores De Cospedal, Soraya Sáenz de Santamaría, Pío García Escudero y Esperanza Aguirre.
Como España ha virado del rojo al azul, esta canción de Paolo Conte, aunque no sé si a Paolo le gustaría verse mezclado con esta gente. De todas maneras, creo no se va a enterar, así que… allá va…
Escribo este post el domingo por la tarde, horas antes del cierre de los colegios electorales en este 20-N que marcará otro punto de inflexión en la política española. Sin lugar a dudas, estas elecciones han sido no ya elegir entre lo malo y lo menos malo, si no entre lo malo y lo peor, así que ha sido una decisión más difícil incluso de lo habitual. Pero parece ser que como más de media España tiene claro que Mariano y su partido serán, si la troica no dice lo contrario en los próximos meses, los que gobiernen este país los próximos 4 años, pues qué otra cosa puedo desearles, que qué tengan suerte. Porque la van a necesitar más allá de que se dediquen a la descalificación absoluta de la política del gobierno anterior y de que seguro que nos van a decir y repetir hastala saciedad que encuentran la situación peor de lo que se esperaban.
Aparte de que la decisión del voto ha sido difícil, también se tiene que tener en cuenta que después de meses de campaña electoral yo no he podido enterarme de cuál era el programa político ni del PP, ni del PSOE, más allá de promesas difíciles de cumplir y de donde dije digo, diré diego.
Así que, la solución a la incógnita de lo que va a pasar lo vamos a ver en las próximas semanas. Abróchense los cinturones por si acaso, que el tsunami azul nos puede barrer a todos.
Y este tema de The Pixies para dedicarle un buen mandato a Mariano Rajoy. ¡Este es el hombre que nos va a sacar de la crisis!
-Un sondeo dice que el 33% de las jóvenes italianas se acostarían conmigo. El resto contesta: “¿Otra vez?” -Solo Napoleón ha hecho más cosas que yo. De todos modos, yo soy más alto. -Soy el Jesucristo de la política, una víctima paciente y me sacrifico por todo -Mussolini no mató a nadie, mandaba a los opositores de vacaciones al exilio -(La oposición le grita que se vaya a casa) “Sí, ¿pero a cuál? Tengo más de 20” -El otro día me hice un análisis y he dado lo normal para un hombre de mi edad: 90% de viagra en la sangre.
No, estas frases no son mías. Podrían parecer divertidas si no fuera porque el autor de este lapidario ha sido el hombre que ha dirigido los destinos de Italia durante 17 años hasta su reciente dimisión. Comentarios como que Frau Merkel es un “culo grasiento infollable” o que Obama es un “señor bronceado” dan idea de su nivel humano y político.
Pues bien, lo curioso de la cuestión es que no han sido los italianos quienes han defenestrado a “Il Cavaliere”. Han sido los mercados los que han obligado a Silvio a dimitir de su puesto quasi vitalicio. El cómo han podido aguantar tanto tiempo los italianos a este hombre en el poder, para mí es un misterio. ¿Alguien tiene idea? Por otro lado, su sucesor, el señor Mario Monti deja un enorme vacío democrático en su ascenso al gobierno, ya que no ha sido de ninguna forma elegido por el pueblo italiano, pero no parece tener importancia si con eso se consigue acallar el mercado de deuda. Parece que pisamos terreno pantanoso todos. No me gustaría ver próximamente un gobierno tecnócrata en España con Rodrigo Rato a la cabeza. ¡Qué miedo!
No pongo uno de los temas de Berlusconi con Mariano Apicella porque entonces nadie volvería a mirar el blog, así que os dejo con algo que seguro que le gustaría a Silvio, un clásico de mi juventud que no ha pasado de moda. Podría parecer un fiestorro en Villa Certosa con Silvio y sus velinas, pero no, es Sabrina Salerno cantando Boys, boys, boys.
De entre la música que utilizó Pina Bausch en sus coreografías, ésta canción en particular, de Jun Miyake, me hipnotiza. No he encontrado ningún video con coreografías sobre esta música, pero sí estas fotos del documental rodado en Wuppertal, uno de los pocos días que hace sol al año, según me comenta mi amiga Karin. Y es que, aunque sea otoño y llueva, nos podemos quejar de muchas cosas, pero no del clima (meteorológico).
Ayer fui a ver el documental Pina de Wim Wenders y como todavía me dura el efecto os pongo este video de 8 minutos de La consagración de la primavera de Stravinski, coreografiado por ella. Para quienes no le gustaron los efectismos de Cisne Negro, recomiendo que vayan a ver Pina. No sale Natalie Portman y sus caras de susto (gracias a Dios).
Tracy Lord es el nombre del personaje que interpretó Katharine Hepburn en “Historias de Filadelfia” allá por 1940, la rica WASP enamorada y desenamorada de Cary Grant en este clásico hollywoodense.
Pero Traci Lords (casi) es también el nombre artístico de Nora Louise Kuzman, que tomó ese nombre en honor al papel de la Hepburn aunque sus registros artísticos se dirigieron hacia otros lugares más oscuros del panorama cinematográfico. Traci Lords fue una de las actrices porno más populares en los 80. Cuenta la leyenda que fue famosa porque se le saltaban las lágrimas cuando llegaba al orgasmo. También porque se publicitaba como 99% impura, a imitación de un anuncio de jabón que decía que era 99% puro. Y, finalmente, porque parece ser que la mayor parte de su carrera cinematográfica en el mundo del porno se realizó mientras ella era menor de edad… lo que significó un gran escándalo en el mundillo y el secuestro de sus películas, con la excepción de “I love you Traci” realizada en Francia.
La cuestión es que Traci, posteriormente abandonó el porno para convertirse en actriz “seria” (cómo si no fuera serio ser actriz porno) siendo secundaria en algunas películas de John Waters como “Cry Baby” (“El lágrima”) con Johnny Depp y otros secundarios ilustres como Patricia Hearts, que también se merece un post; o “Serial mom” (“Los asesinatos de mamá”) con Kathleen Turner. También tuvo un papel secundario en la serie Melrose Place.
A Traci Lord, a diferencia de la Katharine Hepburn de “Historias de Filadelfia”, nunca la nominaron a un Oscar, pero creo que tampoco le importa. Ella ha tenido otro tipo de reconocimiento, como en este humilde blog. Todo esto viene a cuento de que la historia de Traci nos habla de esta capacidad tan americana de reinventarse, cosa que tendríamos que empezar a aprender los europeos, y también porque me recuerda mucho a una compañera de trabajo, que protagoniza algunos de mis cuentos… pero eso os lo cuento otro día.
Por cierto, si hay alguien que sepa que es de la vida de Traci, nos lo podría explicar...
Agosto de 2011. Paseando por la calle principal de Pokhara, una ciudad al pie de los Himalayas, buscando una taza de café, con cafeína de verdad, desesperadamente se cruzó conmigo una chica de unos 30 años, otra turista, que al pasar junto a mí, me miró, me sonrió y continuó caminando. Me pareció un bonito gesto en esta época de prisa, agobio y estrés, que alguien por la calle, simplemente te mire, te sonría y siga su camino. Miré hacia atrás, al cabo de unos metros, pero ella simplemente seguía caminando por la calle. La simple sonrisa de la chica me dejó un buen sabor de boca. Y es que, al final, las mejores cosas de la vida son las más sencillas. Estabais de vacaciones, me diréis… pero comparado con cómo se conducen muchos veraneantes hoy día, esto no le resta valor.
Así que, ya sabéis, quizás una buena forma de mejorar nuestro ánimo y el de los que nos rodean, es sencillamente, mirarlos a los ojos y regalarles una sonrisa. Probadlo, es gratis. Y si piensan que sois gilipollas, pues no pasa nada. ¿Qué más da?
-¿Por qué pones esa cara de pena, como si se hubiera muerto tu madre? Si me tienes que decir algo, dímelo ya, aunque sea mi cumpleaños. ¿Qué? ¿Lo quieres dejar?
-No quería decírtelo hoy. Es tu cumpleaños.
-Si lo tenemos que dejar y ha de ser hoy, que sea hoy. No hagamos más dramas. ¡Y mírame a la cara cuando te hablo!
-Mejor que lo dejemos ahora, que cumples 32, que no de aquí 3 años, que YA tendrás 35.
Un video divertido para acabar de pasar este domingo gris. Con Karen Elson y Raquel Zimmermann, dos de mis modelas favoritas. Karen y Raquel casi bailan peor que yo.
Y una recomendación: la película iraní, "Nader y Simin, una separación", ganadora en la última Berlinale.
Si había una mujer que podía hacer sombra a Sheila Wonders en aquellos tiempos en el Raval, esa era Babeth.
Pero a diferencia de Sheila, que siempre desprendía un halo de inocencia, aunque fuera disfrazada de mujer fatal, Babeth podía llegar a ser tan camaleónica como versátil. Un día podía parecer una princesa de algún emirato árabe, del estilo de la jequesa de Qatar y entonces podías perderte en lo más profundo de sus ojos y ahogarte en lo más oscuro de su mirada. Otro día, por el contrario, podía parecer la más sofisticada mujer de mundo con su vestido corto firmado por Alexander McQueen y sus stilettos de Jimmy Choo. Entonces podías sentir el vértigo de lo inalcanzable. Y al siguiente, con unos vaqueros, camiseta de algodón y unas sandalias, era la vecina de al lado que todo chico del barrio desearía tener. En cualquiera de estas versiones Babeth hacía girar a su paso a los chicos y hombres del barrio, sin distinción de edades ni de procedencias.
Babeth vivía en un pequeño apartamento en el último piso de un edificio de una calle cercana a la Ronda de Sant Antoni, minúsculo pero muy bien aprovechado. Y como no tenía mesa para invitados, comíamos todos, sentados en cojines en el suelo como si estuviéramos en una jaima del desierto, las especialidades francesas que le había enseñado a cocinar su abuela. Y es que Babeth, a la par que la más sofisticada mujer de mundo, también podía ser la más dulce ama de casa, cocinando clafoutis y soufflés.
Y no olvidaré una noche yendo de copas con Babeth, en su versión McQueen-Jimmy Choo y con un clutch en su mano, en que era como una estrella que iluminabacon luz propia la oscura noche del Raval con su sonrisa.
Proust escribió que no hay más paraísos que los perdidos. Yo añado, también nos quedan los paraísos fiscales. Supongo que cuando Proust escribió ésto, los paraísos fiscales simplemente no existían todavía.
Debería haber vuelos low-cost a los paraísos fiscales, para que, democráticamente, todos podamos conocerlos, visitarlos y utilizarlos. A mí me gustaría mucho conocer las Islas Caimán, en el Caribe, y llevar allí la pensión de mi abuela Paquita para ahorrarme algún impuestillo, y de paso pasar unos cuantos días en la playa. Aunque, como me dice mi amigo Ramón F. desde Venezuela, estos paraísos fiscales del Caribe son herederos de los nidos de los piratas que asaltaban los galeones españoles y que, en estos casos, mejor Suiza (o Liechtenstein, o Luxemburgo), que lavan más blanco.
Aunque no creo que tenga que lavar más blanco la pequeña pensión de mi abuelita, así que un día de estos me acercaré a las Caimán o quizás a Bermuda, que creo que también está bien.
En plan más cercano, pues supongo que Andorra todavía debe funcionar como paraíso fiscal. ¿No eran residentes allí, en esos bonitos valles pirenaicos, conocidos deportistas de élite y otros famosos, sobre los cuales ya no se ha vuelto a tocar el tema?
Aunque para paraíso fiscal, mi preferido siempre será Mónaco y como tengo contactos de alto nivel en el Principado, creo que la pensión de mi abuelita irá a parar allá.
En otro orden de cosas, mi coach me preguntó un día que eligiera un lugar en el que hubiera estado maravillosamente bien y lo bautizara. Elegí Bali, donde estuve en un gran viaje hace ya demasiados años, con mi amiga Cristina, y lo llamé “Paraíso”. En contrapartida, a mi trabajo, donde paso la mayor parte del día en que estoy despierto, le llamé “Mediocridad”. Y como tengo el día hortera, os dejo con esta canción que habla también de paraísos imposibles, aunque creo que Bombay (hoy Mumbai) es lo menos parecido a un paraíso.
Anoche disfruté de una sesión de cine en casa, con Ascensor para el cadalso (Ascenseur pour l’échafaud, 1958) de Louis Malle. Cinema noir francés con una bellísima Jeanne Moreau. Y disfruté triplemente por la banda sonora, maravillosa 50 años después, de Miles Davis, por unos actores en estado de gracia y por esa fotografía en blanco y negro con unas calles de un París neblinoso de otra época.
Me quedé con la duda de si las nuevas generaciones llegarán algún día a conocer este tipo de películas, porque cuando voy actualmente al cine mi opinión suele ser, como máximo, “Esta bien”, supongo que porque mi cultura cinematográfica obtenida en las sesiones de cine clásico con mi abuela dan para comparar.
Y también recuerdo este álbum en vinilo en la estantería del piso de Gigi V., aunque nunca lo llegué a escuchar.
A través de Pat, la hermana de Bibi, pareja de Tri, conocimos a Jeremy y Joo durante un viaje a China, con Army i L. Jeremy y Joo nos citaron en el Grand Hyatt Hotel de Pekin, nos sacaron a tomar copas en la noche pequinesa y acabamos la noche en una discoteca, obviamente, llena de chinos. Poco tiempo después, y siguiendo esta cadena de conocidos de tres continentes, en este caso a través de Jeremy, una amiga suya, Marisa, me contactó porque iba a venir a vivir a Barcelona, procedente de Londres, para estudiar castellano. Una guiri más… pensé y es que acaba cansando el recibir a gente que sabes que sólo va a pasar una corta temporada en la ciudad y que van a irse tan rápido como han venido.
Pero esta vez fue un poco diferente. Intercambiamos correos, la busqué en google, visité su página web y mis compañeros de trabajo estaban deseando conocerla, ya que pensaban que la rubia neumática estilo Pamela Anderson que abría su página era ella.
Me dieron buen rollo los correos de la chica y, con mi empatía habitual (no me gustaría llegar solo a una ciudad en la que voy a vivir, pensé) me ofrecí a ir a buscarla al aeropuerto. Nos encontramos en una de las terminales.
La recojo, la dejo en la ciudad y adiós, pensé una vez más.
Pero entonces me dije que quizás fuera bueno acompañarla a buscar las llaves de la casa donde iba a vivir para que no se perdiera (calle Aragón), y de allí, pensé que sería hospitalario invitarla a comer a mi ex piso del Raval, (le hice un cous-cous Sirena, no vayáis a pensar, que todo fue muy improvisado) y ya puestos, qué más da, su maleta pesaba mucho y la acompañé a su primer domicilio en la calle Nápoles y bueno, total no tenía nada que hacer, y nos fuimos a pasear por la derecha del Eixample hasta un Paseo de Gracia al atardecer, cuando los edificios están dorados por el sol que los acaricia en primavera.
Y lo que podía haber sido una guiri o un guiri más, de esos con los que te ves las primeras semanas porque no conocen a nadie y luego se olvidan de ti, como me ha pasado tantas veces, pues no fue así, Y más de cuatro años después puedo decir que Marisa se ha convertido en una amiga y que hoy me tengo que despedir de ella (de momento) porque la vida es así y tiene que volver a su país, Australia. Y como además no la voy a acompañar al aeropuerto, porque si no me va a dar un ataque de llanto que me voy a deshidratar y la tengo que felicitar porque hoy es su cumpleaños, pues no se me ocurre una mejor manera que con esta canción que siempre me la recuerda y no sé porqué.
Mis abuelas favoritas del mundo mundial son Liliane Bettencourt (88), de la cual os comenté ayer su intención de pagar más impuestos por solidaridad con todos los europeos, mi abuela Paquita (88) y Cayetana Fitz-James Stuart (85), duquesa de Alba. ¿Qué tienen en común estas tres mujeres, mayores en edad, jóvenes en espíritu? Pues simplemente que mi abuela Paquita, antes de ingresar en su residencia de ancianos, le hizo el siguiente comentario a mi madre:
-Nena, me tengo que comprar un vestido para la boda.
-¿Pero qué boda?
-La de Cayetana
-¿Tienes ya la invitación?
-No, pero ya me llegará…
En su delirio, Paquita, abuela almodovariana donde las haya, pensaba que estaba invitada a la boda de Cayetana, que se va a celebrar en octubre.
¿Algo más? Paquita es también solidaria y colabora con 1 Euro (Un Euro) mensual a la cuenta de resultados de La Caixa, entidad, como todos sabemos, sin ánimo de lucro, que es lo que le cobran por el mantenimiento de su cuenta corriente en la que ingresa la extraordinaria cifra de 600 Euros mensuales. Así que pensar cuando vayais al Caixa-Forum, que mi abuela Paquita, como tantas otras abuelas en este país, paga con sus comisiones esas maravillosas exposiciones y esos espacios diáfanos diseñados por arquitectos de firma.
¿Algo más? Pues claro, Paquita y Cayetana, coquetas como son, usan ambas los productos L’Oreal, porque ellas lo valen. ¿Para cuándo una campaña para esas jóvenes de 80 años, con mi abuela de protagonista?
Cayetana ha sido noticia este verano por el anuncio de su boda con un hombre 25 años más joven que ella, el reparto de su herencia y la consecuente bronca entre sus hijos. Mi abuela Paquita ha sido noticia este verano porque ha sido ingresada en una residencia de ancianos. Mi madre ya no podía más con ella.
El descenso a los infiernos de Dominique Strauss-Kahn después de su detención por la presunta violación de la empleada del hotel donde se alojaba en Nueva York y su consecuente defenestración de la dirección del FMI, supuso el ascenso a la cúpula del poder, desde el Ministerio de Economía francés, a la cúpula más cúpula del FMI de la señora Lagarde.
En paralelo, los millonarios de nuestro país vecino (y también desde los USA, con Warren Buffett al frente), entre ellos Madame Bettencourt, pedían pagar más impuestos como supuesta solidaridad al sistema del cual tanto se han beneficiado. Yo se que Lilianne es solidaria y por eso he dejado de comprar Biotherm y me he pasado a los productos L’Oreal, porque yo lo valgo. Aunque no estoy seguro de si Biotherm pertenece al grupo L’Oreal. No sé, estoy hecho un lío. ¿Alguien me lo puede aclarar?
Felicidades a estas dos damas francesas por ayudarnos a todos a crear un mundo mejor, una pagando más impuestos para combatir la crisis y la otra con más recetas neoliberales que nos van a sacar de la misma (crisis), especialmente a Grecia y al resto de PIGS.
Los millonarios españoles, que haberlos, haylos, no se han manifestado sobre esta crucial cuestión de que les suban los impuestos, pero me he enterado de que Zara-on-line tiene domicilio fiscal en Irlanda, es decir que paga sus impuestos (reducidos) sobre sus ventas por internet en el tigre (o deberíamos decir gatito) celta.
Para ellas y para Dominique, este tema del grupo francés Nouvelle Vague.
Mientras Sharon y Tracy se torraban al sol de las playas de Benidorm (o de Lloret, o del Arenal o de Torremolinos o de Sant Antoni) y seguían con sus interminables noches etílicas después de sus aventuras en el Sonar (http://leminipimer.blogspot.com/2011/06/human-league-dont-you-want-me-festival.html) algunos de sus compatriotas que se quedaron castigados sin vacaciones en el Reino Unido, utilizando una expresión que odio, la liaron parda y pusieron en jaque a las fuerzas de seguridad británica (que al parecer también han pasado por el tijeretazo neoliberal)con varias noches de disturbios y saqueos.
No me enteré muy bien de cómo fue la cosa, pero lo que sí que parece cierto es que las masas cada vez están más difíciles de controlar, por mucho circo (fútbol o Formula I) y subsidio (RMI) que les den. No sé qué vamos a hacer con ellos (con las masas) pero, como sigamos así, lo de los indignados en el Parlament de Catalunya va a parecer la protesta de mi sobrina de P4 cuando no la dejan ir al parque. Si no, al tiempo…
Esta canción no es para un lunes tranquilo, pero quedaba bien en este post.
Cuando era niño el mercado era el lugar donde ibas a comprar la comida. Yo acompañaba a mi madre al mercado (también conocido como la plaza) y me gustaba porque había muchos colores, muchos olores y las dependientas de las tiendas te regalaban algo, unas fresas en la frutería, unos Sugus en la parada de caramelos, o te decían que niño más mono o qué simpático.
Ahora los mercados son algo bastante más antipático. Nadie sabe exactamente cómo funcionan, pero suben, suben o bajan, bajan, de una forma impredecible, dependiendo de lo que diga Standards & Poor o Moody’s o de alguna declaración de la señora Lagarde. Ahora me dan miedo los mercados, porque parece que, cuando la bolsa se desploma o el diferencial de la prima de riesgo del bono español se dispara más allá de 300 o 400, el mundo se vaya a acabar. Y este verano, seguía las noticias a través de mi I-phone y parecía exactamente eso, que se fuera a acabar el mundo. Aunque al final lo que desearía es que cerraran Wall Street, el Ibex 35, Nikkei, el Dax y la madre que los parió a todos y nos dejaran vivir un poco tranquilos, y no nos metieran tanto el miedo en el cuerpo, aunque ya sabemos que la mejor manera de tener a la masa acojonada y tranquila es circo (futbol) y unas cuantas noticias catastróficas de vez en cuando.
Aunque he conocido más a Amy por las revistas del corazón, sus escándalos, sus adicciones, sus excentricidades y sus vacaciones en el Caribe, que por su música, Amy siempre me ha resultado un personaje simpático. Una muñeca rota, atrapada en un mundo peligroso, perra más ladradora que mordedora.
Siempre le había visto un punto tierno a Amy, oculto en medio de ese crepado imposible, digno de la protagonista de una película de JohnWaters y de sus tatuajes, dignos de un rudo marinero holandés del puerto de Rotterdam. Siempre es triste la muerte de una persona joven y en este caso no lo es menos por haber sido víctima de sus propios excesos. Nadie puede saber lo que hubiera sido de su carrera artística en caso de no haber tenido esta muerte prematura. Quizás en 5 años hubiera sido olvidada, dado como van las cosas. O quizás no. Pero, en todo caso, este verano de 2011 también se recordará por su repentino fallecimiento, por causas no totalmente esclarecidas, aunque claramente podamos sospechar o malpensar que estaba pagando la factura de sus días de vino y rosas.
Aunque hoy empieza septiembre, y todavía nos quedan unos días del verano oficial, casi todos hemos vuelto al trabajo y parece más bien un preámbulo del otoño. Como he estado todos estos días inactivo, creo que los próximos días voy a recoger algunos acontecimientos de este verano que se acaba.
En primer lugar el fallecimiento de Amy Winehouse y Betty Ford. ¿Qué tenían en común estas dos mujeres, aparte de su adicción a la laca? Pues bueno, vosotros mismos.
Para los jóvenes que sigan el blog, tenéis que saber que Betty Ford, aparte del bar que hay en la calle Joaquim Costa (08001, Raval) fue la esposa de Gerald Ford, el presidente previo a Jimmy Carter, allá por los primeros 70. Presidente por carambola después del escándalo Watergate.
Cuando era niño y era primera dama de los USA, me fascinaba Betty con esa pose bostoniana de señora descendiente de los peregrinos del Mayflower, aunque la procesión le iba por dentro, y cual Sue Ellen de la Casa Blanca, le daba al drinki y a los opiáceos. Claro que también me fascinaban las Grecas cantando el “Te estoy amando locamente”, que yo siempre he tenido unos gustos bastante particulares.
Yo todavía no he pasado por su famosa clínica, pero al tiempo…
Y para acompañar, una canción de otro drogadicto ilustre, Pete Dogherty en su época de The Libertines. Pete tampoco ha pasado por la clínica de Betty, pero quizás debería.
Viernes. Cansancio extremo. Os dejo con Astrud para desearos un buen fin de semana y os hago la observación de que este sombrerito me recuerda a los que Nicholas Guesquière diseñó en su colección para Balenciaga del otoño 2006.
La modelo creo que es la también brasileña Jeisa Chiminazzo
No se que haría yo sin los cafés de la mañana… Desde niño, no es que me guste el café, es que me apasiona y sin esta pequeña droga no empiezo a funcionar. Tengo una Oro Ley individual desde hace años que ha fabricado millones de tazas de café. Me encanta levantarme, ir a la cocina, limpiar la cafetera del día anterior, llenarla de agua, abrir el tarro del café, colocar cuidadosamente el café molido en el depósito de la cafetera, comprimirlo un poco, encender el fuego y poner la cafetera a calentar. Y esperar a que suba…
Debe ser genético porque mi hermano me cuenta que hace exactamente lo mismo. Y lo hacemos antes de ir al baño incluso.
Si esto lo puedo hacer sin prisa, ya es genial, aunque normalmente tengo que salir corriendo… ya sabéis, la condicional…
Entonces os dejo con esta canción de esta señora, Marianne Faithfull, que se lo pasó tan bien en los 60 y 70, en esta versión de la canción de Sarah Vaughan. El video son solo fotos de ella.
Muchas veces os envío la canción que tengo en ese momento en la cabeza. Hoy toca esta, que estuve escuchando por partida doble el sábado noche. Curiosamente la canción del viernes (Deee-Lite, Groove is in the heart) también la estuve bailando con Trinity el mismo sábado noche como ella premonitoriamente anunció. Y seguimos con auditoría…
Os pondría una foto del sábado noche, pero antes tengo que pedir permiso a los implicados.
Estos días, y los siguientes, estaré sufriendo una maravillosa auditoría de KPMG, que se demorará por un motivo u otro hasta febrero de 2012… Por este motivo, quizás los comentarios de los próximos días sean un poco escuetos y me vea obligado algún día incluso a prescindir de enviaros la canción.
De momento, respiremos con este concierto para mandolina de Vivaldi, que dura 9 minutos y podéis escuchar tranquilamente mientras continuáis trabajando duramente para que el sistema no se hunda. Y además, por el mismo precio, os podéis transportar durante un rato a la Venecia de principios del siglo XVIII.
Aunque sea lunes de un bonito día de verano, azul y cálido, me siento encerrado en mi cárcel particular como en esta canción monocromática de Yann Tiersen:
But don't be scared,
I found a good job and I go to work
Every day on my old bicycle you loved.
Monochrome flat, monochrome life,
Only absence near me,
Nothing but silence around me.
He cambiado a Linda Gray-Sue Ellen por Hugh Grant, que nació el mismo día que yo... y a los chicos de Tarantino por Amber Valletta en Rio de Janeiro, que le da un toque más veraniego al blog.
Espero que a medida que avance la semana todo sea más colorido. Pero hay una explicación, hoy empieza la auditoría.
La semana ha sido dura, así que lo único que me apetece hoy es hacer la siesta y luego irme en bici a la playa. Si me quedara energía me encantaría bailar esta canción esta noche… bueno, si no es esta noche, entonces el sábado.
